El lenguaje de la poesía

La vida es una grotesca poesía surrealista que te regalan en fascículos cada vez que abres la boca, la vida es una farsa indomable llena de malentendidos donde siempre te responde alguien con rimas malsonantes, desentonadas que, con el tiempo, se vuelven en odas hacia la incomunicación.

Parece que existen sensaciones inexplicables que las palabras sólo pueden tropezar con vileza y la comprensión no es más que un ejercicio de exhibicionismo pretencioso sustentado por imágenes, hechos y sonidos. Me cruzo con múltiples significados, con acepciones y excepciones, las acepto y me vanaglorio de tener un vocabulario y creer que es propio, pero mi realidad es irreal e intangible, sobretodo para las mentes sensibles y retóricas.

Y es que es así como cada día me siento más demente y creo que son ellos los que me están enloqueciendo, pero no, es el mundo entero, con su escenario desquiciante lleno de poetas y mierda pretenciosa.

Me imagino que hasta aquí nadie se ha perdido, está muy claro que esas palabrejas son "mías" y que la comunicación ha quedado en un segundo término. No estoy hablando de la belleza de la poesía o del mundo cruel en que vivimos, hablo de malentendidos poéticos y estafadores. ¿Me he explicado, no? El texto anterior era un intento de escribir de manera inconexa, a algunos les parecerá divino, de una gran sensibilidad y otros dirán que es pura masturbación, bien, pues yo digo que no es ni una cosa ni la otra; sólo estaba jugando con las palabras. No me sentía especialmente inspirado ni tampoco era un improvisación, solamente he cuidado un poco la "melodía".

Me pareció oír alguna vez que la poesía es el lenguaje de las emociones, aunque quizás sería aquel con el que, sólo con palabras, se puede expresar, mostrar sentimientos. Por otro lado, hay muy pocas poesías que me lleguen, debo de ser un persona muy insensible o me cuesta tener la predisposición adecuada; en el mejor de los casos simplemente mi capacidad de abstracción es muy limitada en comparación con los aspirantes a poetas, los intelectuales y los bohemios (¡ah y los esnobs!). O puede ser que la mayoría de estos expertos en la materia se equivoquen o yo tenga un sexto sentido que me indica cuando algo es bueno, malo o pura masturbación, pero desafortunadamente creo ver donde cojean muchas poesías que la gente admira, noto cuando se quedan en un "quiero y no puedo", pero debo de estar equivocado, no soy nadie para opinar en un terreno el que no domino. Aparte que sería un mal crítico literario, o quizás sería demasiado bueno por lo mordaz e incorruptibilidad de mis opiniones. En todo caso, el tema de la poesía me supera, en demasiadas ocasiones noto como la rima no hace más que estropear y que cuando no hay rima, con gran facilidad se cae en la vulgaridad; yo prefiero la prosa y jugar con la melodía de las palabras, nada más.

La poesía, en malas manos, no sirve de mucho, ni expresa emociones ni se deja entender y yo que ni domino ni entiendo semejante arte, no gozo ensuciarlo con mis palabras viscosas. Me imagino que hay que hablar un mismo lenguaje poético para poder valorar ciertos textos, pero el mío es muy limitado y lo mismo me pasa con la pintura: cuando se llega a cierto nivel de abstracción sólo veo una tomadura de pelo. Puedo pasar un buen rato leyendo a seudopoetas que sueltan tacos, que hablan de basura, cloacas y ratas, puedo sonreír con sus metáforas grotescas, pero tampoco me parecen buenos. Estos mediocres que publican libros y hacen charlas y recitan, deberían de quedarse castigados en los blogs! Pero desgraciadamente, hay muy buena poesía underground por conocer y pasa como con la música, son los enchufados y los vendidos son los que se forran.

Nunca he entendido a los poetas y a sus poesías, nunca he sido capaz de interpretar adecuadamente sus abstracciones, yo digo que un cuadro me evoca una cosa, pero luego vienen los entendidos y dicen todo lo contrario y así hasta el punto que acabo prefiriendo el poder de la prosa, con su belleza, con su comunicación, con la emoción de sus argumentos. Intento expresarme para que me entiendan, me interesa la comunicación y por ello pruebo que mis referencias sean conocidas por todos y empiezo a escribir y a escribir pero siempre se me olvida que menos es más!

Por cierto, me encantan las dos fotografías que he colgado, la primera es fruto de un chorreante pote de pintura de un anónimo y desconocido artista que dejó inmortalizado en un paseo cerca de mi actual casa y la segunda, un dibujo colgado en la pared de un local de ensayo, una obra que fue un regalo, un dibujo el que había intención de colorear pero ese otro anónimo artista lleno de talento, que seguro que debe de trabajar de mensaka o algo parecido, prefirió donarlo a modo de agradecimiento.